marți, 29 noiembrie 2011

Iluzoria uitare

Ce faci când te simţi mai gol, mai urât şi mai neînsemnat? Te îngrijorezi, te simţi singur, te vezi neputincios şi confuz. Vezi cum viaţa se mişcă mai repede, esenţa  fiinţei cautând disperată cântecul propriului suflet, în infinitatea spaţiului absolut. Te întrebi cât de complet poţi fi, cât mai poate dura acest drum, cât de aproape sau departe este destinaţia. Calculezi timpii fiecărei mişcări, secunde ce aleargă, ore ce nu se mai termină. Realizezi că ajuns la apogeu  începe declinul.
Ţi-ai petrecut vieţile muncind, agonisind, zbătându-te şi încercând cu orice preţ să fi fericit. Ai obosit şi te-ai îmbolnăvit în această luptă de cucerire a fericirii, conştient că fericirea ta e o copie meschină a fericirii ignoranţei tale.
Cu toate că nu a sosit acel moment, fericirea iluzorie a faptelor tale din această lume în care eşti un simplu drumeţ, un trecător ostenit ce îşi trăieşte efemer secunda de eternitate, te face să aştepţi cu nerăbdare trecerea fiinţei peste noul prag al evoluţiei lăsând uitării un trecut ce îţi marchează prezentul şi îţi periclitează viitorul abandonat printre ruinele conştiintei tale.
Într-un final descoperi oamenii din jurul tău, şi vezi cât de frumoşi sunt cei care au cunoscut înfrângerea, suferinţa, cruzimea, durerea, efortul, îi vezi pe toţi cei care au parcurs acel drum al cunoaşterii din interiorul fiinţei lor. Apoi te vei bucura de fiecare clipă, de fiecare moment uitat. Şi vei vedea din nou cât de încrezător poţi fi, vei mirosii culorile, vei simţii briza şi parul îţi va mângâia din nou fruntea. Un prieten adevărat a fost lângă tine şi vei descoperii că pe tot parcursul pelegrinării în negura seacă a uitării ţi-a fost alături.

duminică, 27 noiembrie 2011

Fulgi de toamnă

Clipe reci, tăioase şi dure. Altădată calde, dulci, poate aromate... cuvinte de toamnă, privite precum ultimul fulg abandonat de ultima pasăre călătoare, plutind alături de frunze în mici turbioane ce se rotesc peste poieni îngălbenite cu iarba arsă de soarele verii trecute. Reci şi în rafale, fulgul pluteşte în aglomerarea de frunze, supravieţuind anotimpurilor ce-l plimbă prin lumi demult uitate şi trecute. Reci valuri îl atacă, frunzele îl izbesc ca nişte adevăruri ce dor şi nu pot fi uitate niciodată.
Raze de soare încearcă să-l încălzească, să-i redea o speranţă învăluindu-l în căldura temporară a unduirii şoldurilor unui vârtej.
Raza apune, vârtejul se stinge, alte cuvinte frunze sficiuie obrazul fulgului. Şi în acest amalgam de culori ar sta răsăritul cu roua cristalizată ce dă viaţă printr-o noua formă frunzelor moarte. 
Cazi toamnă, căci ultimele frunze-ţi pleacă.
Un echilibru intrigant caracterizează această toamnă, asemeni unei poveşti de dragoste: calm şi intens, lumini şi umbre, trecut sau viitor. Totul se năruie asemeni unui castel de frunze obosite purtate misterios spre cine ştie ce destinaţie.
Ceva misterios se întamplă, ceva important transformă dragostea culorilor ei. 
Şi toamna noastră doare, va durea şi dupa ce o voi îngenunchia, apoi voi rătăci printre cuvintele fulgilor de nea ce bântuiesc tristeţea patimilor umbrelor noastre.
Respectul straniu pentru particula de apă cristalizată face acestă despărţire stranie să rupă legăturile ancestral-maladive ale culorilor toamnei, iar trena ei de culoare galben-brun-arămie nu va mai da fiori, doar aduceri aminte, navală a erorilor din aventurile brumei autumnale.
Rusty-yellow leaves are waltzing, embracing the wind on desert wilderness soul, I will wait snowflakes.

duminică, 13 noiembrie 2011

Nostalgia demonilor de toamnă

Ar fi fost prea puţin să spun cum mă simt: de-a dreptul respingător. Urâţenia este de-a dreptul respingătoare. 
Obosit după atâtea căutări, cu imense umflături sub ochi, adunate ca nişte bulbi încordaţi, cute verticale, riduri adânci ce coboară până spre colţul buzelor lipsite de culoare, brazdează acea parte a obrazului până se întâlnesc cu sprâncenele ce împrumută chipului o expresie obosită. O expresie ce unii o văd plină de ură şi cu o nuanţă de dezgust. 
Se pare că nu râd niciodată, poate că nu am învăţat şi, în general, se pare că nu mă pricep să-mi exprim emoţiile, deşi cred că ochii, mereu scânteietori proiectează o rază în permanentă căutare spre cunoaştere. 
Atunci, se întâmplă să meditez, cufundat adânc în gânduri şi uitând de cele din jur, să mă învelesc într-un abur visător şi trandafiriu, pătruns de misterioase lumini, inaccesibile altora, ca un copil adormit, ce zâmbeşte cu blândeţe prin somn, sau ca un călător rătăcit, reîntors pe tărâmurile natale şi adormit în poala iubitei ce-l mângâie pe frunte, visând la geniala-i descoperire din lungul răstimp de pribegie.
. . . . . . .. . . . . . 
Ziua aceea de neuitat, vibrând de triluri de păsări necunoscute, şi mângîieri, plesneşte în sufletul încordat şi ceva se rupe, încât astăzi mi se pare că tocmai atunci a fost clipa când m-am aflat la apogeul fericirii şi că tot ce a fost nu reprezintă decât o tristă şi obositoare monotonie, care mă face să plâng, fericit la acea clipă.

vineri, 11 noiembrie 2011

Percepţia subiectivă a stimulării

Ştiut faptul că a trăi înseamnă a suferii, existând ca fiinţe vi şi trebuie să ne mistuim povara ce o purtăm pentru a atinge Iluminarea.
Credem în meşteşugul evoluţiei şi al creaţiei deoarece oglindeşte lumea văzută şi nevăzută în felurite chipuri, prin forme, conture şi culori, oglindind nuanţe şi vibraţii ale Universului  – răsfrânt în puritatea  inimilor  noastre de copii şi reconfigurate în existenţa noastră efemeră.
Dar divin, reconfigurat de această dată într-o lume plăcută, poate mai bună, mai primitoare şi mai binevoitoare în care legământul nescris şi negrăit, cumpănă între milenii, s-a înclinat până la capăt în direcţia otrăvită de perfidia şi viclenia înşelăciunii şi falsităţii, afirmând că în circumstanţele actuale vom prefera fără ezitare să ne aşezăm de partea auditoriului celest, cel ce priveşte şi acceptă mişcarea elementelor ca pe ceva firesc – încercând şi de această dată, să ne descoperim sub forma unor creatori de gânduri spirituale, dar reuşind să derutăm şi să dezamăgim printr-o atitudine ambiguă, sau dacă nu de-a dreptul ofensatoare.
Nu încerc să înţeleg această lume perfectă, încerc doar să înţeleg ce încearcă să mai gândească inconştientul din spaţiul ce mă înconjoară - locul în care unii îşi leapădă jegul primordial al juxtapunerii haotice de celule masculine efeminizate. În sintaxă, juxtapunerea este alăturarea a două entităţi care se află într-un anumit raport sintactic una cu cealaltă, fără vreun cuvânt intermediar, dar în textul meu ininteligibil, confuz şi hilar ar putea să sune ca un strigăt la revoltă, o ameninţare a lumii materiale, unde un biet fir de nisip se revoltă Universului.
În lumina valorilor perene aceste gânduri nu reprezintă nimic, dar poate vor reuşi cândva să ne conducă la ce este bun. În schimb, binele şi răul nu înseamnă nimic, pentru că aparţin acestei lumi, văzută ca o iluzie şi care reprezintă realitatea ultimă, nemanifestată.
Astfel descopăr că din palmele împreunate ale lungilor zile ploioase, lumi apuse şi uitate îşi revendică pacea, transformare a retragerii din divin, printr-o linişte psihosomatică ce depăşeşte înţelegerea şi durează.
Universuri vor apune în Soarele dimineţii luminându-ne bucuria reînvierii, esenţă visată pe meleaguri onirice în care formele trec, visând vise noi, supunându-le voinţei, ajutându-ne să ne trezim într-o mai mare autocunoaştere, sau poate lipsiţi de semnificaţie, peste veacuri vom fi doar o rece şi palidă stea.
Ieşind din întuneric şi frig, istoria se repetă în lumina neclară a conştiinţei dimineţii, iar gânduri plutitoare ale unui hăţiş de emoţie ilogică şi fără obiect se trezesc, repezindu-se de-a valma spre ordinea unei noi amiezi, apoi lent se îndreaptă spre mistica viziune a crepusculului, caustic declin al amurgului, pentru a finaliza printr-o scurtă unduire a aripilor uriaşe ale unui fluture peste un ocean învolburat de linişte.
În zadar, aşteptând focalizarea paradisului pierdut şi parcă din cauza ignoranţei cei îndeamnă pe cei ajunşi pe meleagurile întâmplătoare, descoperim cum cedează mult prea uşor vânzării sufletului lor, ultima opţiune înţeleasă drept sacră, se pierde în vârtejul paşilor ameţiţi de bucuria unică de a crea, de a comunica şi a transmite mesaje limpezi, sincere şi nealterate, nu rosturile îndeletnicirii lor care doar prin neatenţie, indiferenţă şi nepăsătoare inconştienţă faţă de divinitatea menirii pot conduce la efecte distorsionate de percepţie, la batjocură şi negrăită scârbă – considerate printre cele mai nobile şi de laudă virtuţi ale activităţilor omeneşti.

joi, 10 noiembrie 2011

Baladă pentru Transilvania

Eu mi-s fecior făcut în cânt
şi dintr-o ţâţă-am supt pământ
şi din cealaltă, vale-deal, şi-un piept
despart pentru Ardeal.

Nici n-am cerşit, nici n-am furat
nici cine mi-a greşit n-a stat,
n-am fost nici slugă, nici stăpân, doar
tatăl meu murea român.

În datini spuse greu, cu sânge
m-or înfăşat a nu mă frânge şi maica
mi-arăta pe Porţi
un Călindar făcut cu morţi
                         şi iară Vale
                         iarăşi Deal, când
                         nasc româncele-n Ardeal.